Moist von Lipwig
#GNUTerryPratchett || Ты хуже дьявола, минорит. Ты шут. ©
Я считаю, что всё, что происходит во снах - это такой самопальный артхаус нашего подсознания. Сны выводят наружу какого-то другого человека внутри нас, который весь день не может влиять на наши решения, это словно наблюдатель, запертый в нашем сознании. Но ночью он снимает кино и пытается нам сказать с помощью образов и галлюцинаций что-то. Чем лучше мы понимаем сны, а, может, и соглашаемся с теми идеями, которые доносит до нас подсознание, тем лучше у нас контакт с собой и все дела.

Я считаю так.

Моё подсознание куда честнее меня во многих вещах. Оно всегда уверено в том, кого я люблю, кого - нет, что из этого может получиться, как ко мне кто относится, что хорошо и что плохо, какие эмоции я прячу внутри себя, возможно - страхи, с которыми надо разобраться днём. События предыдущего дня, фильмов, книг и сериалов подаются в диком коктейле, который очень часто всё-таки имеет смысл, этот смысл - герменевтика реальности. Как моё активное сознание днём пытается истолковать сны, так моё подсознание ночью пытается перевести всю полученную информацию на язык образов.

Ничто не мешает подсознанию также фантазировать на относительно свободные темы, само собой, ничто не мешает и путешествовать между мирами, во что я свято верю)) Но всё равно по тому, как оно ведёт себя во снах, как осознает себя, я могу многое узнать о себе.

А, и вот одна из повестей в ветхом томике фантастики, который я читала в детстве у бабушки. Вчера вспомнилась, сегодня - тоже. Оно, само собой, пронизано советскими реалиями и верой в то, что будущее - за высокими технологиями, добрыми интеллигентами-тружениками и добровольным комуннизмом, но... разве это плохо?

Кроме того, это была первая книга о снах и путешествиях сознания между мирами, которую я прочла))))

Бывает, что сон преподносит мне интерьер городской квартиры, в которой я никогда не бывал в жизни, или идиллический сельский пейзаж. Чаще всего это дорога между голых земляных откосов, скупо поросших кое-где кустиками пыльной травы. Дорога сбегает вниз к сизой полоске воды, пестреющей золотыми кувшинками. Иногда впереди идет женщина в белом, иногда старик с удочкой, но оба они никогда не оборачиваются, и я никогда не обгоняю их. Я вижу только полоску воды, прошитую ряской и кувшинками, по почему-то знаю, что это пруд, и дорога сейчас свернет направо по берегу, и что именно здесь я бегал еще мальчишкой, хотя в реальном детстве моем не было ни этого пруда, ни этой дороги.

@темы: Потом ловец снов стал куском пиццы и его забрал мопс, мысли, книги, жизнь замечательных гекслей